Festejo: novo livro do prolifico escritor-músico Carlos Machado. São quatorze contos a partir de um sonho, como Carlos nos conta já de início. Cenários: campos de girassóis e cores de Van Gogh com Oberaargau Manaus com cupuaçu do lado da Pensão Brasil rua XV calle San Martín de la Sierra na frente desse portão. Uma flor que confunde, duas flores que recolhem, três flores que alimentam. E por aí vai e por ai vamos e por aí as histórias em que se segura o tempo com as duas mãos e os futuros são vermelhos já que, sim, o tempo é pra ser o cheiro e o lugar. Pássaros fugirão da câmera, mas brinca-se na chuva mesmo. E os jardins são labirintos e não aceitamos devolução - tudo dura o tempo de um bocejo; será? Esclarece: nada muito complicado; é apenas uma empty box. Fuma-se um Minister, aprende-se a falar japonês, deixa-se que o vento conjugue em imagens e desimagens. Atos de bravura e as cidades seguem mais úmidas que normalmente. Gente com sede. Muita sede. Noites sem sono. Fala-se o essencial e de repente um cisco no olho. Não ser indiferente: descer na estação distante, na máxima ambição de gangorras, manter-se o ritmo. A cor vermelha dos céus. Ventania vinda da esquina interior - aleluias. A primeira vez que as estrelas aparecerem engasga-se com o cheiro do brilho. Percebeu: o brotinho já era uma planta completa. Nem sinal de cansaço. Um brinde, pois vem o abrir a maleta e há pedrinhas ao lado do trilho e uma menina espera que alguém a encontre. Até que seque a lágrima desenhada dá-se aquele mesmo sorriso com um só lado e as palavras insistem e as palavras desenham as palavras absolvem e abençoam. Vazios surdos de memória agora cheios de flores, pelas palavras rebrotadas de Carlos Machado, trompete no terraço, abraços até o amanhecer. Luci Collin